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第12章 第一个来“求助”的人（中）书页间藏着的旧时光(1/5)

    一尘听着阿姨的话，心里像被巷口卖的手工轻轻蹭过——软乎乎的酸意漫上来，又裹着点温甜，落在心口发沉。

    他想起自己高中落榜那年，把房间门反锁得严严实实，窗帘拉得密不透风，连阳光都漏不进半缕。书桌上摊着皱巴巴的录取分数线单，红色的数字像根细针，扎得他连呼吸都发紧。

    那时候天像塌了块儿似的，他趴在桌上，连饭都没力气吃，只觉得自己是株长歪了的草，连晒太阳的资格都没有。

    可母亲从没敲过一次门骂他，只是每天傍晚把温好的粥、切好的苹果放在门口，瓷碗碰着地板，轻得像怕惊着屋里的影子。

    偶尔还会搁一本翻得卷边的诗集，封面是浅绿的，像春天刚冒头的芽。

    母亲的声音隔着门传进来，软乎乎的，带着点刚蒸完馒头的热气：“累了就翻翻，别把自己憋坏——妈煮了南瓜粥，凉了就不好喝啦。”

    他记得那天傍晚，饿到发虚时摸过那本诗集，指尖刚碰到纸页，就抖着翻开了。

    正好翻到一首写树叶的诗，字里行间像藏着阵晚风：“每片叶子都有自己的季节，有的早落，有的晚黄，却都能在风里找到自己的方向。

    ”那一瞬间，他抱着诗集，眼泪像断了线的珠子，砸在纸页上，晕开一小片湿痕。

    哭完了，心里那块堵得慌的石头，竟像被风吹散似的，松了大半——原来不是所有草都要长在同一片田里，原来晚黄的叶子，也能被风带着找到落脚的地方。

    “阿姨，您别急。”一尘的声音轻得像怕碰碎了什么，转身朝着书架走过去。脚步放得极缓，每一步都轻轻落在地板上，生怕惊动了阿姨绷得快要断的情绪。

    书架在地下室的角落，被暖黄的灯光裹着，一本本诗集立在架上，书脊上的字像排队的小星星——《草木集》《晚风与诗》《向阳集》……他的指尖划过书脊，触感从光滑到粗糙，最后停在一本浅绿色封皮的诗集上。

    封面上画着几片小小的树叶，叶脉清晰得像刚从槐树上摘下来，还沾着点晨露的潮气。这就是母亲当年放在他门口的那本，名字叫《跌倒了也要抓一把阳光》。

    后来他走南闯北，搬了好几次家，行李箱再满，也总把这本诗集塞进去——像是揣着母亲递过来的那碗温粥，不管走到哪儿，都能暖着心口。

    现在这书的书页已经泛着淡淡的黄，像晒透了的银杏叶，边角卷得厉害，是被他翻了一遍又一遍磨出来的。

    有些页上还留着当年的泪痕，干了之后变成浅浅的印子，像撒了层细盐，却一点没模糊字迹——那些字还是清清楚楚的，带着当年母亲递书时的温度。

    一尘把诗集抽出来，指尖捏着书页，轻轻翻开。“哗啦”一声，书页间掉出一片枫叶——是他当年哭完之后，在巷口槐树下捡的。

    现在已经干得发脆，却还保持着热烈的红，像一团被小心藏起来的小火焰，安安静静地躺在纸页间。他顺着熟悉的页码翻下去，很快就找到了那首让他走出低谷的诗。

    标题《跌倒了也要抓一把阳光》印在页面中央，字体不大，却透着股韧劲儿，像雨后立在墙根的小草，弯了腰，却没折。

    “就算膝盖磕出淤青/也要弯腰捡片发亮的叶子/天暗下来时，它就是小太阳/就算路走得歪歪扭扭/也要抬头看看天上的云/云散了之后，月亮会给你引路/就算眼泪掉在地上/也要把它当成晨露/浇在心里的花上，花会开得更艳。

    ”一尘的声音放得极柔，像晚风拂过满树的槐叶，轻轻的，却每个字都落得稳稳的。

    阿姨原本垂着的头，像被风吹动的麦穗，慢慢抬了起来。她的眼睛紧紧盯着一尘手指着的诗行，连呼吸都放轻了，生怕漏听一个字。

    她往前凑了凑，因为视力不太好，脸离书页极近，鼻尖几乎要碰到纸页——那纸页上还留着旧时光的气息，混着一尘身上淡淡的墨香，让她莫名觉得安心。

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